Жизнь ручейком, как предосенний дождь.
Счастливых дней под ливнем не сочтёшь.
А что считать у мокрого окна?
Через стекло удача не видна.
Не слышен смех весёлой детворы,
обычный свет не виден из норы,
где полчаса проходят и за час,
а жар души почти совсем погас.
За счастья миг не схватишься рукой,
пока стреножен вечный непокой,
и не взлетишь, пока не позовёт
грядущий день из серости в полёт.
Тогда и дождь, и слякоть ерунда.
Счастливый миг умчится в никуда,
где и ручей, и маленький родник
скучать под небом чистым не привык;
где на заре обыденного дня
тебя посадит солнце на коня,
и ты сумеешь утром над рекой
поймать удачу собственной рукой.
***