Снова закат над Москвой, снова небо её в облаках,
Снова иду, машинально углы огибая.
Не помещается жизнь в неумелых стихах…
Впрочем, бывает…
Город вечерний становится будто ничьим,
Эту ничейность ознобом рисуя на коже.
Утром, наверное, снова он станет моим.
Впрочем, и что же?
В капли тревоги сливается свет фонарей…
Кто-то придёт и как в детстве меня успокоит?
Может быть, надо позвать, чтоб пришёл поскорей?
Впрочем, не стоит…
Тает закат над Москвой, уходя в облака,
Как нарисованный плавленым воском…
Жаль только, нет ковыля на Крылатских холмах…
Впрочем, и бог с ним.
28.04.2022