Рвётся в этом мае крик души,
Мной надёжно запертый внутри, —
Воды можно им мне иссушить,
Прям как в сказке — раз-два-три.
Но нельзя, не модно так, чтоб вслух,
Да и попросту считают неприличным.
Слышала от двух старух,
Что за крики не дают больничный.
И томится в горле он, но я его пишу, —
А иначе он мне груди разорвёт:
Дышишь ты, и я пока дышу,
И кричит за нас наш миномёт.