Стихи теряют актуальность,
Ещё не выйдя толком в свет.
Накрыт волной, закрыт вуалью
Проклятый старый новый век.
Кому-то обрести б свободу,
Кому-то тесно взаперти –
А кто-то гибнет. Что за годы!
Что за история! Почтим
Потом оставшуюся память
И выпьем с горя, сгоряча –
Чтоб миг спустя опять тиранить,
Чтоб снова старое начать.
Хотя – кто «мы», кто «я» теперь-то?
Кто я для вас, для них, для нас?
Амбициозны амбиверты,
Но устареет вся страна.
Останется, возможно, только
Застыть-застрять, застыть-застрять,
За стыд держась, кружась – а толку?
Всё зря, всё нестерпимо зря.
Я в полной темноте считаю:
14, 15… Бля!
Две двойки. Точка? Запятая?
Начать с себя? Начать с нуля?
Легко поржут. Шаблонно спросят
О том, где был все восемь лет.
Я был всё там же. Я был против.
Но как бы на своей земле…
Я остаюсь. Уже не гордый.
Гордиться нечем вроде как.
И лозунг застревает в горле.
Взамен – весна, любовь, тоска.