Полагаю, любовь права,
когда любит без объяснений.
У меня есть своя тропа,
наподобие той, оленьей.
Но не в джунглях и не в лесах,
не в степях и болотах вязких —
тротуарная полоса
до одной кольцевой развязки*.
Вдоль неё жемчуга дворцов
не нанизаны ожерельем,
здесь ветра холодят лицо
сентябрём, февралём, апрелем,
на рогатку похожий спуск
обозначен скупой разметкой...
но люблю я свою тропу
каждой бьющейся в теле клеткой.
Вплоть до клеточного ядра
колорит её мил неброский,
могут камни в себя вбирать
то же солнце, что и берёзки.
Могут память они хранить,
полагая о ней заботу...
и врастают корнями дни
в зеленеющий полог ДОТов.
Здесь разорванного кольца
кровоточит поныне сердце**.
Так заходит любовь с торца,
чтобы выжить и обогреться,
чтобы вжиться. Во времена
неприятия и бедлама
ей одной подперта стена
то ли плача, а то ли храма.
Переход, и конец тропы,
всё кончается, что поделать.
Будет стрелка победно плыть
в циферблате с гранитной Стелой.
_____________________________________
*пеший путь вдоль Пулковского парка
и площади Победы в районе Петербурга,
известном как Средняя Рогатка
**монумент Защитникам Ленинграда,
возведенный в память о подвиге горожан
во время Великой Отечественной войны