постоянный шум ветра внутри затихал,
небрежно кладя свои листья.
бард, что словно приковал к себе взгляд,
нежно своей лире на стру;нах спевал:
"с собою ветер несёт шёпот всего:
где не было прошедшего ветра нигде,
того, чьи ока смертных не узрели сего,
и не заметили истину вне.
облик мой следовать станет в пути,
всегда провожая касанием;
ждать тебя, мне не стоит труда.
но зря, ведь иду я отчаяньем."
веселые ноты сменялись на скорбь
что в душе таилась не славно.
забыть, и продолжить писать?
не стоило слышать тебя и подавно.
утренний зов до сих пор молчит
значит, тот мертв. как давно?
тысячи лет я всё жду тебя
но ты лишь с улыбкою смотришь.
я всегда провожал следом тебя,
ветер кружил листья у ног,
но ты забывал меня, знакомство топя
в горечи моих сожалений и слез.