* * *
С рассвета раннего и до заката
в привычном колесе своих забот
кручусь-верчусь, в том находя отраду.
Но иногда в подреберье кольнёт
неясной, непонятною тревогой...
Дни пролетают.. Пролетает жизнь!
До финиша уже совсем немного,
выписывать не время виражи.
Но хочется чего-нибудь такого,
чтоб въевшийся в мозги и плоть устав
порушить наконец, пусть бестолково,
и жизнь начать, но с нового листа!..
И вот с утра, решимости исполнясь,
на волю, закусивши удила!..
"Ку-да, ку-да? – протарабанил поезд. –
Ужели ждут великие дела?!"
Насмешлив голос, нарочито-въедлив, –
как камень, в омут памяти втянул.
А поезд, даже хода не замедлив,
огнями хвостовыми подмигнул
и мимо полустанка к тем вокзалам,
где расписанье повелит застыть...
Идёт всё, как цыганка предсказала:
ни шатко-валко... сундуки пусты...
И что там в окончательном итоге?..
Дом, дети, сад... Да несколько стишат,
в которых рифмы спорны и нестроги.
И много чем ещё они грешат.
И не всегда находятся для строчек
единственно возможные слова...
Анжамбеманы не по делу... Впрочем,
совсем не тем забита голова...
Стихи – забава. И о них ли вспомнит
мой младший внук через десяток лет,
когда наткнётся в стареньком альбоме
на пожелтевший бабушкин портрет?..
Апрель 2022