Ветер весенний испарину снега
выжег на белом платке февраля.
Время бездумия, время побега.
Медью и порохом дышит Земля.
Я уплываю на утлом челне
в мир, где качается роза в окне.
Но забивает одышкою бронхи.
И слишком ярок узор на луне.
Не високосный неправильный год.
Солнце, как сгусток тромбозный, встаёт.
Порохом пахнет берёзовый дым.
Май не зелёным родился – седым.
Копятся тучи – мне нечем дышать.
Мечется в теле-вольере душа.
Я утопаю в неясности снов.
Жизнь потрясает основы основ.
Я и подумать не смела, что так
мне отольётся кровь детских атак,
мой оловянный игрушечный мир.
Боже! Да что ж это делаем мы!
Копятся тучи, всё ближе гроза.
Я ничего не успею сказать.
Время бежит, где полста, там и сто.
Столько прожить – и как мордой об стол.