Смотрит Пифагор задумчиво с портрета
На траву зелёную и русские берёзки.
Небо голубое, скоро будет лето,
И роняет солнце золотые слёзки.
Почему так мрачен древний гений,
Отчего так солнце горько плачет?
Оказались в худшем, из возможных, измерений?
Кто-то по майдану в «це-Европе» скачет?
Может, это - аллергия на Россию,
Может жжёт их каждый выдох мой и вдох?
На колени пал, прощения просил я:
Ах, простите, что ещё не сдох!