Она никогда не хотела бы звёзд с небес.
Нужнее ему..., если дом его - тёмный лес,
Дороже всего - его впадинка на губе,
И родинка на груди и на правой щеке.
У ног расстилалась садов озорных листва.
И пусть из листвы его сотканные слова,
У счастья теория подлинна и проста:
Заполнилась ими душевная пустота.
Капризная осень стучит о карниз дождём.
И хмурое небо всё дышит тоской о нём...
Вот память взмахнула вороньим крылом лихим,
И льются теперь бесконечно в тетрадь стихи.
Она никогда не простила бы звезд с небес,
Дороже всего - босиком по росе с ним в лес...
Важнее - на встречу протянутая рука,
И рана, болящая в строчке его стиха.