Дождь шумною ватагою,
потоками с небес
стучится в окна каплями,
потоками ручьёв.
А с ним, как артиллерия,
гремит весенний гром,
сверкает змейкой молния,
как трещина в стене -
небес и мироздания
мятежных облаков,
из тучи не целованной,
холодной, как вода.
Но радостное чудится
в кромешной кутерьме
из слёз дождя и грохота,
сверкания грозы,
которая приходит к нам,
как аленький цветок
пришёл к медведю хмурому
на утренней заре,
и превратил мохнатого
в чудесного царя,
очнувшегося с жадностью
от зимней суеты,
от разных зимних дуростей,
от сонной тишины.
Теперь весна пахучая
в сиреневых садах,
в черёмуховых зарослях
и ветках бузины,
под хохот ветра буйного,
под грохот юных гроз,
раскатится, рассеется
зелёною травой,
и встретятся царевичи
с принцессами принцесс
до одури, до радости,
до ломоты в руках.
До света, напоённого
весеннею грозой.
До лета, осиянного
потоками с небес.
До радости от вечности
всей жизни на земле.
20.05.2018
В.Чугаев. "Аврора", 84х87, 2018