Не так давно встретился с одним давним приятелем, тоже отставным военным, с которым много лет не виделись. Разговорились, да так по дружески-откровенно, как будто бы из одной кухни вышли… Причём без всякого спиртного, Оно уже не катализирует.
Что занимательно, после нескольких лет общения с окружающими людьми на деликатном, почти литературном языке, так легко, свободно и вкусно изъяснялись с ним на нормальном, мужском, бесцензурном «чисто русском». Наговорились ещё лет на двадцать вперёд. Расставались трудно и долго, кто знает, свидимся ли когда ещё! Многие уж товарищи наши, и помоложе которые, в иных мирах обитают…
Приятель мой живёт в отдалённом сельском районе, хозяйствует на земле, как он выразился, «пробиваюсь натуральным хозяйством». Выбирается в город крайне редко, не тянет, говорит, в этот «заморочено - задроченный» городской мир. Любит у себя принимать многочисленное своё потомство...
На прощанье обнялись, и он мне негромко признался: «А знаешь, Петрович, жизнь эту новую рыночную я так и не понял. И не принял…»
… Дни шли, не раз вспоминал я о нашем разговоре, а когда и подзабывать уже начал, вдруг ранним утречком с кровати соскочил и стал записывать строчки, которые вольно так выплёскивались из головы. Или из сердца…
Так и родился этот стих –
Неделикатные мысли
Чем дольше длится этот «сумрак душ»,
тем больше их – неделикатных мыслей
приходят в голову и не спешат уйти,
и даже в рифму не хотят ложиться…
А что за мысли? – Спросит кто-то вдруг,
и чуть с прищуром поглядит в глаза вам…
«Неделикатные, отвечу, размышления
в нас порождают той же пробы мысли»…
Я их озвучивать прилюдно не хочу,
не потому что режут слух кому-то,
они задиристы и, может быть, резки,
а в карцер я пока спешить не буду…
*****
Коль здраво рассуждать, по всей стране
неделикатных мыслей бродит много,
они сидят внутри, в тебе, во мне,
и не торят во внешний мир дорогу.
За мысли наказаний, вроде, нет,
они – не действия, они – не намерения,
и не какой-то государственный секрет
или задумка неповиновения…
Но в наше время так легко попасть
«в историю» лишь за «осколок слова»,
как говорится, «ни за что пропасть»,
когда душа себя излить готова…
Неделикатность – это не порок,
а лишь формат иного восприятия…
Я приведу, как сам запомнить смог,
одну из мыслей своего приятеля:
«Я эти годы прожил, как во сне,
как ни старался – не могу проснуться…
В России этой не уютно мне,
хотел бы в СССР опять вернуться!»…
Но реки вспять, известно, не текут,
повторная вода не та, что первая…
Но ведь живут с мечтой такой, живут (!),
и многие… туда хотят… Наверное…
P.S.
Знаю, как всё называется это…
Только, чем больше уносится лет,
где-то всплывёт из Былого примета
и так не хочется слышать в ответ:
«Мне в СССР бы плацкартный билет…»
Тихо кассирша ответит «Билетов нет…»
20… какой-то год