Я прожил день
Уже который
В этой жизни.
Сейчас Земля
Лишь тень
На вечной спутнице своей -
Луне.
Весь город спит,
Остались только брызги
И грязь на улице,
На стенах,
Сумрак в голове.
Что сделал я
В сей день?
Вопрос?
Чем добрым
Меня вспомнят внуки?
Чему научат их
Мои последки?
Что доброе
Я в этот мир принёс?
Конечно...
Да...
Сейчас страдаю я
От скуки
Из-за того,
Что день провёл в разлуке
Со стаей
Своих бурных грёз.
Как странно...
Строки сами лезут в душу,
А я пишу их
Прямо на листе.
Так неужели
Человека можно
Вместить на строчку
В самом уголке?!
Так неужели?
Правда?!
Можно!!?
Быть может каждый -
Слово
В летописи лет?!
А может быть
И нет?
Есть те,
Кто ставят точку
На памяти
Могильных плит.
Они склоняют наши имена,
На что мы можем
Лишь подставить щёчку...
И тихо, молча
Стоя у окна
Вспомнить всех тех,
Кто кем-то был забыт.
Забыт или забит,
А может загнан
Был обществом
Тот правый человек,
Который БЫЛ... -
Сейчас его уж нет.
Так пусть
Земля укроет
Его тело пухом,
А небеса
Согреют
Его душу светом.
Он не рвался к тому,
Чтобы стать рядом с Богом.
Он хотел -
Просто быть ...
ЧЕЛОВЕКОМ.
Редакция автора © Copyright: Юрий Архиреев, 2009 Свидетельство о публикации №109032000006