В на небе «боинг» точно
след голубиной лапки,
звёзды халвой восточной
свет источают сладкий.
Вечер свои чернила
льёт на притихший город,
парком ступаю чинно,
как – допотопный робот.
Чувства, заснув толпою,
требуют смерти тихой…
дланей щекой рябою
не отдавлю твоих я.
Спят они, но – очнутся
так, что стремглав узнаешь:
в слиток шестого чувства
их превратится залежь.
Завтра ли, послезавтра,
после тоски-печали,
ты ощутишь внезапно
руки мои плечами.
Только сегодня выбор
в пользу разлуки сделан;
скрытый под кожей киборг
правит покорным телом.
Впрочем, должно быть, собран
сей механизм вслепую:
мрачным впиваюсь взором
в собственную тропу я...
вот же... по ней, невзрачный,
вдаль я гребу клошаром…
слезы ж искрятся так, что
стать норовят пожаром…
Видя объемы драмы,
спутались в хаос мысли;
заданные программы –
все до одной – зависли, –
видно, моя система
вязнет в подкожном сплине.
В жалкого манекена
я превращаюсь ныне.