И весь разрушен. У порога
Нашли безумца моего
И тут же хладный труп его
Похоронили ради бога.
А.С. Пушкин
За Медным всадником бежал я,
Безумец пробежал бы мимо,
Такая, братцы, пантомима:
В моём лице сквозил задор.
Фанера где-то над Парижем,
И не нужны мне вовсе лыжи,
Моё лицо полно престижа
Себе слагаю приговор.
Тот Медный всадник – Пётр Первый,
Он тянет в бой мои резервы,
Он воспалят мои нервы,
Без лишних слов, без лишних шпор.
Фанера пролетела мимо,
Вдруг изменилась пантомима,
Очнулся я во власти дыма,
Горит мой чайник мне в укор.
Быть может, это всё приснилось?
Когда же это всё случилось?
Иль в прошлой жизни приключилось?
Иль дело в незакрытьи штор?
Вдруг оказалось Медный всадник
На реставрацию отправлен,
А, может, это всё нормально,
Что он скакал во весь опор?
За Медным всадником бежал я,
Не от него и не далече.
Была ли с ним лихая встреча?
Теперь с собой ужасный спор.
4 апреля 2022 г.