У слов несказанных пространство отбирая
и помещая в куб остывшего стекла,
пытаюсь угадать, фаланги разжимая,
грядущее в руке и новые слова.
В руке моей рисунок незнакомый,
как ветка талая на мартовском снегу,
как сойки крик испуганно-притворный,
как выдох или вдох накопленный во рту.
Пророчество его ветвится своевольно
и жизни прочный ствол ломает пополам,
и выступает сок, ладони моей больно,
как тихим деревам у местных пилорам.
Я слышу слабый шум в руке-моей-пейзаже -
в ветвях-морщинах, в складках-бороздах
щебечут птицы, звери бродят даже,
сидят грачи на ржавых боронах…,
шурша травой, как пальцы в конской гриве,
перемещает толщу воздушный океан
и серебрится даль, как в утро при разливе,
как гранями блестит в траве сухой стакан…,
а в руслах древних рек на отпечатках глины
рассматривает рыб задумчивый рыбак,
и золотой песок ползет-ползет с кручины,
освобождая вдруг неведомый мне знак…
Стеклянный куб наполненный лучами
растит мои слова - рассады стебельки,
и лишь в углу его, как божескою тварью,
свернулась тень, не смея вопреки…
2022