Ко всем поэтам серебра
Смерть приходила, забирала...
Но не с косой , а с гуслями была,
им пела , их собственные песни.
И к золотым Она пришла,
но тем на арфе музыку играла.
Дробь барабанную Она
им раздавала для свинца,
потом усаживалась к арфе,
и им играла не спеша
мотивы стонущей Руси.
А в наш железный век Она
приходит тоже, как дитя,
и как с котятами играет,
а надоест, бросает в воду,
с улыбкой глядя, те крича
Её все просто посылают,
им смерть нисколько не страшна ,
они хлебали и похуже
чем вода гниющая в ведре.
Там , где нибудь, в дали от дома
солдат в окопе режет тишину
своим зубатым штык-ножом,
и пишет строки на листе,
и под гитару, пусть не стройно
его поэзия звучит.
Солдат тот может упадёт,
но кто то слышал те аккорды,
подхватят песню и она
будет плавать над кострами
пока железный век живёт,
Пока железная метла
не заметёт их всяким сором,
смартфонов сломанных, компов,
разбитых тачек смурых городов,
пустышек смятых из под пива,
загаженных окурками домов.
Но наш железный век не пропадёт,
Он век поэзии усталых,
солдат убитых и бомжей.
Он век мечтателей о небе ,
к далёким звёздам что летя
от Земли так и неоторвались ,
своей пупочиной кормя
осатонелых буржуа.
На слове русском будем жить,
хоть гонят, гонят наше Слово...
Но выбор зделан, а назад...
А назад уже не возвратится,
железо золотом не станет,
железо лучше чем оно,
оно и крепче и острее,
а главное в нём глубина
и золота и серебра.
Мы их потомки, пусть не громки,
и пусть гитарная струна
стихи наивных оживляя
даёт им крылья, а мечта,
чтоб крылья те не отрубили
в погонах, руки палача.