Стоит на пампушке-опушке
Фейсбушка -
и ножками Буша
сучит, но никак не взлетает,
моя ж золотая.
Резвится пока.
Сама не рванёт, без пинка.
С диагнозом Бабка Яга
печёт куличи.
В её ненасытной печи
корёжатся тонны
бумажных личин
эпохи царей до Бидона.
Подмажет - и явится в срок
кулич ли, пирог
с отдушкой бигмачной.
И нечисть зачавкает смачно.
У мачо с того пирожка
уходит башка -
и память,
годочков на восемь.
Не сдюжат -
толкнёт на привозе
Ягулька остатки.
Ей нынче не сладко,
готовиться впрок начала:
закваской заполнен чулан -
жестянками буч.
Душок злобубуч,
сквозь крышки враньё вытекает.
Работа такая-сякая.
Далёко ли, близко...
Фейсбушку колбасит от визга,
кикимора крутит задком,
кащей с мухомором знаком,
бесовский конвой, но…
Но как же забойно
поёт над Фейсбушкой
разбойник такой Соловей
(вполне-таки местных кровей)
А что же Горыныч -
никак не заглянет за Гринвич,
зачем-то всё терпит, милой.
Всё слышит - и визги, и склоки.
Давно бы прихлопнуть
Фейсбушку поганой метлой.
Пусть сыплется с хрустом
нерусская сказка на русском.
Кто будет сюжетом польщён?
Да Пушкин... ну кто же ещё?