В КАРМАНЧИК ЦВЕТАСТОЙ РУБАШКИ
ОДНОГО ИЗВЕСТНОГО МУЗЫКАЛЬНОГО КРИТИКА
Он давно не живёт в России,
Бородатый бунтарь Союза;
Оскорблённый до агрессива,
Протирает свои рейтузы.
И не зная ни струн, ни клавиш,
Не умея читать по нотам,
Уверяет: «Меня не обманешь…
Я ведь кто - музыкальный бота.
Музыкальный я критик. Разве
Непохож? Очуметь, не правда ль?
Генотип моей жизни праздной
Дотянул до «восьмого ряда».
…а по мне хорошо всё то, что
В рок-палитре меня достойно…»
В дилетантстве своём дотошном
Он строптив, как пегашка в стойле.
Я подобных ему немало
В своей жизни встречал фанатов.
Но они хоть аккорды знали
По сравнению с этой падлой.
Приютила Европа суку.
А спроси его про МоцАрта,
Он предстанет сопливой букой.
Ну, какой же он мэтр?.. Отстаньте.
Нет, послушаешь этого дядю,
Что никак не живёт спокойно
И подумаешь: сколько же яду!..
А ведь скоро уже покойник…
Ну, погавкай, потри ладошки,
Объяви себя другом Мика,
Ведь в руках всё равно картошка,
Хоть и пахнет, как земляника.