Жизнь- это прикол, но смешно не каждому,
Не заметишь, как уже потерял себя.
Некогда скорбить, значит будем праздновать,
Лёжа на полу проклинать небеса.
Брошенный зарёй зарыдает красной,
Талою водой заметёт следы.
Будем говорить, но мы всё же разные,
До конца не знаем, кто я, кто ты.
Где же это время, где утром ранним
Старик в метро мне читал стихи,
Пламенным цветком, озарившим карту,
Показал между строк, куда надо идти.
Картонные сны о прошедшем
Преследуют тропами в пыльные души,
Латают наскоро плетёные бреши
Одинаково-долгие дни о грядущем.
Нам в наследство вражда с собой,
Нам в наследство порванный стяг,
Нам надежда на силу воли,
Нам дотлеть на своих углях.
Цирк уродцев ленивой массе-
Им страшно, а мы смеёмся.
Кровавая рубрика в темпе вальса-
Нам сажа, а им под солнце .
Оставь мне хоть что-то, кроме
Стреляной гильзы и дыма от пороха,
Чтобы в одиночестве в тёмном доме
Не бояться любого шороха.
На надгробном камне мне, слышишь, высеки:
"Искренне любил, но цепляться не стал."
Жизнь это летать, я стою на карнизе:
Загляделся в небо, подскользнулся, упал.