Пс.147:7 Пошлет слово Свое, и все
растает; подует ветром Своим, и
потекут воды.
***
Повсюду грязь. Проделки марта.
Пейзаж унылый и сырой.
Но сколько птичьего азарта
За серой мартовской порой!
Свистят скворцы, как попугаи.
Кричат неистово грачи.
Напрасно люди их ругают…
Им не прикажешь: «Не кричи!»
Повсюду мартовская проза.
И хоть серо, но вместе с тем,
Куда ни глянь - метаморфоза!
Край превращается в Эдем.