Андрею Валентиновичу как-то
Приснился сон, в котором без звонка
Явилась муза, будто бы де факто,
Чтоб за талант долги с него взыскать.
Герой вспотел, покрылся мелкой дрожью,
Пустился врать, что денег не скопил…
А муза - глядь - лежит на полке брошка…
- Тогда ёё…
- Нет-нет… - он перебил, -
Что скажет мне на то моя супруга?..
- Тогда - картину…
- Только не её…
- Тогда - цветы!.. Какая это мука:
Выслушивать, Андрей, твоё нытьё!..
Достойна ль пыль того, что ты имеешь,
Того, чем наделила я тебя?..
Зачем, скажи, верна была тебе лишь?..
Как стыдно мне, что я была слепа!..
А поутру, когда весёлый зайчик
Коснулся век обманутого сном,
На край тахты присел крылатый мальчик
И произнёс:
- Твори… Мы подождём…