Ветер гнал в небе белые клинья.
Сыпал снег, как труха из мешка.
Пресловутая красная линия
Отделяла весну от прыжка.
Март упрямо бежал к середине,
А зима по сусекам скребла.
Солнце по неизвестной причине
Пожалело и капли тепла.
Пусть синоптики холод пророчат,
Глянув ход атмосферных фронтов.
Подождем. Образуется. Впрочем,
Может мир для весны не готов?