Не могу совсем сейчас писать.
И стихи мои - не по погоде.
Говорю, что божия роса,
Коли слишком далеко уводят.
Не с руки – держаться за перо.
Жми на спуск.
Не на клавиатуру.
Не ржавеют – ствол или курок.
А куда стрелять?
А пуля дура?
Видим в зеркале оскал врага.
И опять себе стреляем в ногу.
Так жестоко.
Так не наугад.
Так враги прицелиться не смогут.
Мы не люди, мы не миражи.
Мы не знаем боли и пощады.
Вовсе не умею нынче жить.
И «умению» была б не рада.