Раненые птицы не летают,
Небесный свод для них далек
И вот они оставив стаю,
Так коротают свой денек.
Вот так и мы, вдруг став обузой,
Теряем смысл, как ствол пенёк,
С ним… человеческие узы,
И гаснет в душах огонёк.
Листаешь чувства одиноко,
Чтоб полноты их не забыть,
Все от начала до истока,
Стремясь гореть, чтоб не остыть.
Страдаешь часто, корни сохнут,
Душа болит, грустит с тобой,
Покорны чувства только вздоху,
Что был подарен сатаной.
Но есть еще одна дилемма,
В ней образ вроде не пустой,
Пень снова станет диадемой,
И удивит жизнь красотой.
Когда плеснут, на корни, ласки,
Нальют в них нежности, любви,
Побеги пустит он, как в сказке,
Чтоб в кроне ветви рай сплели.
И пень уже не будет лишним,
А жизнь начнет со смертью бой,
Ольхой, березой, может вишней,
И станет горд тот пень собой.