Печально на стене висела и пылью обрастала в день,
Гитара, шестиструнная, простая, которую настроить было лень.
Висела она долго, не играя, и пальцы не ласкали её струн,
А ведь ещё совсем, казалось бы, недавно, звучала так, как грозовой тайфун.
Случайно взгляд упал на стену, на пыльный бант обнявший гладкий гриф,
На долго задержался, не стесняясь, она живая, это был не миф.
И было чувство, словно ток по пальцам, как будто деку нежно приобнял,
Я попросил отдать мне это диво, и со стены гитару нежно снял.
Отдали сразу, ничуть не сожалея, хотели выбросить, но времени всё нет,
И вот держу в руках невиданное чудо, и созерцаю, будто бы портрет.
Сперва строптивая была, не признавала, струну рвала и где-то лад звенел,
Но постепенно душу мне отдала, и я к ней сердцем нежно прикипел.
Про всё гитара рассказала, про юность с песней и про тяжкий быт,
Про стариков и про усталость, и как в стакане свечечка горит.
Она висела долго, не играя, в надежде песен много еще спеть,
И вот в руках запела, застонала, играй мой друг, не нужно струн жалеть.
Хочу признаться, сделать откровенье, душа - она присутствует везде,
И даже струны плачут, без сомненья, ну а гитара - плачет только мне.
26.04.2022