Цветная истина в разумных почках Духа,
Живых и трепетных двух слов,
Людей реальностью цвет учит в светлой муке,
А после строки нитью вьёт.
Стирать привычно для него в разлуке мысли
Заматеревшим рукавом,
Рождается он у виска иль в сердце взрывом
И возвращается к нам днём.
Осколки падают на новый лист стихами,
Где мысль не ждёт живых мощей,
Чернеют от пожаров стены чьих-то храмов,
И крыша их горит сильней.
Вбирает каменный вампир все мысли с кровью,
Кладёт на полотно строкой,
И каждый день по капле жизнь уходит в строки,
Не замечая свой полёт.
А трепет двух живых и верных в силе слова
Лежат меж строк, как якорь снов,
Живёшь, прощая всех обидчиков любовью,
И забываешь всё сквозь сон...