И снова смерть ворует жизни,
И мчится вихрем средь людей,
Рукой карателей на тризне,
С оскалом бешенных зверей.
Кто топчет флаг, Победы Знамя -
Безумец падший, без родства.
В них тьмой горит неправды пламя,
И путь их в бездну без конца.
От пуль дитя закрыв собою,
Мать шепчет : "Милый, я с тобой!"
И холодеющей рукою
Его обнимет. Неживой...
На месте том, где кровь невинных,
Наверно маки зацветут...
А может трелей соловьиных,
И щебет птиц услышим тут.
Взойдет трава, весна вернется...
А, на земле наших отцов,
Под мирным небом и под солнцем,
Всё плачут рощи из крестов.