Мой отце «пропахал» всю войну,
Смерть не раз в лихолетье встречал
Ранен был и горел и тонул,
Но обид на судьбу не держал.
Он пришел только в сорок шестом,
Да и то уже в самом конце
И терялся в тумане густом
Дом с резным ободком на крыльце.
А потом в вихре новых побед
Среди ткацких фабричных машин,
Он еще «пропахал» много лет,
Поднимая страну из руин.
Он был жизнью доволен вполне
Не роптал на нее, не скулил
Только вот говорить о войне
Не хотел, а точней, не любил.
Тяжек, видимо, очень был след
Той оставленный страшной войной
И я тоже молчал столько лет,
Пока рядышком был он со мной.
Но уход его, думаю, мне
Что – то новое в этом открыл,
Потому я пишу о войне
Изо всех поэтических сил.
Ты, Ирина, права может в том,
Что у каждого в жизни , свой взгляд
Только кто же напишет о том,
Коль не мы, дети видевших ад …