Фигня сплошная – в каждом «фе»…
А может – не фигня, а скука?
Эх…, постою на голове,
Авось, душа шагнёт из круга…
Авось, закрутятся мозги,
И… зажурчит кипучесть мысли,
А то, кругом – одни «враги»…
Не помогло… Опять всё виснет…
Ну что ж, тогда – на парапет,
Где – на руках вперёд, с улыбкой…
Пусть – не поймут, пусть – скажут: «Бред…!»
Но утро – зазвучит палитрой…,
Палитрой чувств, эмоций, слов…,
Возможно…, улыбнув прохожих,
Спешащих мимо в стук шагов,
Моей расправившейся рожей…