(посвящение мертвым поэтам)
Не каждому дано шептаться с ветром...
Лечить и ранить, словом как копьем..
Дано не каждому нести суму поэта...
Ведь ноша, тяжелее с каждым днём..
Душа в крови и руки, словно плети...
Не чувствуют прикосновений дня...
И острые как бритва, мысли-цепи...
Вновь, как всегда, на части рвут меня...
Гнилыми, беспощадными устами...
Нужда сосет по каплям кровь мою...
Укрылось небо, грозовыми облаками...
я каждый день, у бездны на краю...
Обвисшими, холодными руками...
Пытаясь прикоснуться к чистоте...
Она сквозь время, тянется годами...
Прокладывая путь, в промерзшей мгле...
Давно устал смотреть в глаза пустые...
И видеть в лицах серости оскал...
я виноват, что все вокруг другие...
И я для всех, другим и серым стал...
Но все пройдет, однажды, непременно...
Когда застынет в моих жилах кровь...
Дождем свинцовым, смоет мое тело...
В чистилище, под шум весенних волн...
Источник ART GALLERY