"Что же ты, Рифма?
В чём измеряется данное, в цифрах
Баррелях, литрах, а может в амперах иль символах римских
И как на весы опрокинуть, не сбиться?
Фемида молчит и закрыла глазницы, но где же таится здесь мер единица!?"
Вопросы слепцов и несведущих лиц,
Что далее носа не видят границ.
Про Рифмы секрет, хоть ты книгу пиши,
Не увидят и даже сквозь триста страниц.
Рифма - глубокое слово,
Рождённое автором с самой утробы,
Из недр, где семечко тянется к небу
И в древо на свет появляется с плодом.
Хоть тянется корень и косо, и криво,
Но почву отточенным слогом кормило
Лишь скромных орудий священное трио:
Великие грифель, перо и чернила.
Что закалены докрасна, до кармина,
Прошедших сквозь пламя камина с горнилом,
Оставив клеймо на руке своим ликом,
Руке, что их держит и видела виды.
Рифма, бесценная Рифма,
Живой образец из словесного ритма,
Небесная песня оттенков палитры
И почерк спиралью бежит в лабиринтах.
Чтобы донести до читателя быстро,
Приблизить на миг до посыла и смысла,
Исполинских объемов сжать строки и мысли,
И дабы от истин вся челюсть отвисла.
Из слов состоишь и являешься словом,
Ты гранью способна приблизить к бездонным
Мирам, где в ядре и зарыт парадокс
Иллюзорных зеркал, где ответ и вопрос.
Ты само отраженье пера, кое тщетно
В попытках писанья прошло километры,
Чтоб крупицу извлечь и оставить ей метку,
А после исчезнуть, как пепел по ветру.
Рифма. О, как ты красива!
Остра на язык, словно жнец Каролины,
Кристально чиста, как слеза серафима,
Что в танце кружится под дымку кадила.
Бальзама в глаза ты читателю влила,
Обмазала мёдом, покрыла повидлом.
Одни уловили, одни уронили,
Но Рифма всегда остаётся на видном.