Прошло полсотни дней моей весны.
Затихли уже кошки и собаки.
Меня не покидают эти сны,
В которых снятся полевые маки.
Они пестрят, как красные платки,
В зелёном гомоне травы, под синим пологом.
Напоминают факел, звёзды, огоньки
И тянут вглубь полей, как будто волоком.
Зовут. Зовут. Зовут. Зовут и манят.
И перезвоном маковым звучат.
А я держу воспоминания в кармане.
Мне боязно хоть что-то отвечать.
Они, как наша юность - беззаботность.
Их треплет ветер, им того не жаль.
Их не волнует жизни мимолётность,
Они не видят месяца "февраль".
Смотрю и знаю: миражи те маки.
Их нет уже давно. Они, как свет
Далёких звёзд. Летят ко мне во мраке,
Как луч светил, которых больше нет.
Опять стою у самой кромки моря,
Боясь задеть зелёную волну,
Я прошлому проигрываю в споре.
А маки всё зовут меня ко сну.