А бывают разные нюансы,
И не каждый джентльмен - ловелас.
Мужики , по-твоему, страдальцы?
И рабы безумного на час?
На твоём кресте опять распятым,
Подчиняясь стоном палачу,
Сто десятым или двести пятым
Быть в твоём "реестре" не хочу.
Что - стучаться в дом, где всё закрыто?
У порога гаснет робкий звук.
Может, что тобой давно забыты
Ласки обалденно нежных рук?
Может, что тебе уже не надо
Слушать трепет дивных мотыльков,
И орган скрипит пустынным садом,
Умерших от слёз твоих, цветов?
Мир любой достоин уваженья.
Как себе надумала, живи!
Я ж - ещё в желании движенья
В майском чудном поезде любви.
Хоть война...И время чумовое...
Но не хочет сердце на простой.
Провожать не надо. Такт - пустое...
Есть лишь смысл. Но у кого какой...