Метались от страха, за каждый итог дрожали,
как будто и правда чудовища нет стозёвней:
на нервной почве – шикарные урожаи,
таких не сыщешь даже на чернозёме.
И лишь сорняки бессовестно угасали:
стихи, любовь и прочие там кадрили.
Мы думали, что они прорастают сами,
но, видно, что-то сильно недомудрили.
А беды свой мир то вытёсывали, как резчик,
то пышно вздымали вверх, словно тесто – дрожжи.
И мир с каждым днём становился скупей и резче,
и с каждым днём бесценнее и дороже...
Зима ушла. Весна. У порога лето.
А наш урожай не сажен, но вырос косо.
И нам всё равно придётся поверить в это,
что бог Патамушта не призван давать ответы,
зато он мастер на каверзные вопросы.