Я белой вороной в глазах приходящего завтра
Мелькну золотистыми искрами. Кафка
Писал интересно, что цель это замок,
Но чёрные клетки все белые и без дамок.
Звукопись города пахнет машинами и реагентом.
Приходящее завтра обещает пресловутый статус иноагента.
В шумной листве спальных районов
Теряется голос поэта-посредника.
Чувственный голос из тысячей «я» выбирает себе наследника.
Чёрный журавль слезами умоет ночные улицы.
Мечты разбитого стекла однажды сбудутся
Костром из тысячи китайских фонарей
Февральской ночью…
Может быть…
Кровавой кляксой сорванная строчка.
Удар чуть ниже живота
Похороните память прошлой жизни
В той ямочке чуть выше рта.