Чужих реалий мы фантомы,
Мы персонажи чьих то снов,
Все наши жизни невесомы,
На чашах рыночных весов.
Мы где-то возимся в пространствах,
Без бога и координат,
И проявляемся лишь в датах,
На приснопамятных камнях.
Россия нынче, как живая,
Но жив в ней лишь иконостас,
По венам льётся нефть сырая,
А вместо духа - рудный газ.
По башням спрятались халдеи
Большого трупного червя,
Лакеи прямо на ливреи
Надели бронекамуфляж.
И то ли недопонимая,
Что СВО - договорняк,
Страна, Стрелою Аримана
Себе попала прямо в глаз.
Народ, экраны протирая,
Не видит кровушки живой.
Поля железом засевая,
Шагает голод мировой.
Висит манящая морковка,
Сошедших в прошлое идей,
Народ, с ослиною сноровкой,
Несётся к пропасти за ней,
Беги, понургово-е стадо,
Халдеи знают, что творят-
Им накормить до колик надо
Большого трупного червя.