С рождения, в своём мирке,
Любой клочок бумаги годен.
Создам я жизнь в одной строке.
Пусть, даже труд и не доходен.
Бывает, строчки не ложатся,
Но есть чем мысль нарисовать.
И вот уже нейроны мчатся,
Пытаясь смысл доказать.
Возможно, где-то, философский,
Не каждому дано понять.
Но как же хочется, чертовски!
Все чувства взять так и, объять.
Вот, все бегут, торопятся куда-то.
(Нет-нет, конечно, это не порок).
А попасть сюда, не надобна оплата.
В мой огромный маленький мирок.
© Вольная Ю. 13.02.22