Я слушаю рассказ.
Грущу и замираю.
Он первым стал мне, асс.
Хоть я его не знаю.
Он музыкой своей
Задумчиво рисует
То как бредет рассвет,
И ветерок подует,
То как вот летний гром
Всей панорамой неба
Напомнит тебе дом,
В котором с детства не был.
И сам – невольно сам
Своё тут вспоминая,
Ты видишь себя там,
Но не грустишь, не таешь –
Тут только понимаешь
Какой вот длинный век…
И сколько человек
В тебе еще живут –
Как в детстве, так и тут,
Где вновь гремит… - не гром…
И не сулят никто...
И радости потом…