05.05.2020
Не раннего утра бес сонных прикрас
скользит между граней
привычного быта,
в котором вещами насущными скрыта
воздушная линия мысленных трасс.
Короткими вспышками боли
жива
усталая нитка пунктира дыханья.
За нею
бес численных крыльев порханья,
в потоке сознания – дней кружева.
Вокруг много что... но бес смысла всё тут.
Реальность в иллюзии
краше не станет.
Бес чувственный снова и снова обманет
не раннего утра секунды минут.
10.05.2020