Мне сегодня был сон.
Лишь сейчас отлегло от сердца.
В богородичном ящичке чёрных репьев коллекция,
Что по почте пришла,
и покоя нет, но не паника.
Серогубый лифт на шестой этаж. "Сталинка" .
Поднимает.
Скрежещет клеть зелёная.
Пахнут трубы
воды потаенным запахом.
.
Номер сто двадцать шесть.
Коммунальная жизнь, вот она.
Деревянный пол.
Лампы желтобол.
Завтракаю.
Нет, я просто сплю.
И в окно смотрю,
что оформлено портиком.
Вижу ход во тьме
парофар машин
с мыса Чуркина.
На столе портупея
с военно-морским кортиком.
Очень много книг
на полу и в шкафу
умных.
Золотого Рога горн - это бездна влаги,
Доки Дальзавода - серого дня поминки.
В сковородке камбала с привкусом фотобумаги.
Факт, что я проснусь. Поутру.
Под "Рассвет" Глинки.
Мне б сейчас восстать, да глаза продрать уверенно .
Осознать, что, возможно, и не все еще прожито.
В упомянутом ящичке чёрных репьев немерено.
Жаль, нельзя кортиком хлеб, как обычным кухонным ножиком.
А футляр - То откроется, то закроется,
наполняя мир охами-хохохами.
Для чего на нем изображена Богородица,
Окруженная чёрными чертополохами?
Чай случайно качнул и на пол выплеснул,
Словно под ногами не твердь, а утлая лодочка..... .
Может, Вове-Черту, да Ноле-Чихристу
Паще мя сдалась бы эта коробочка.
Через сорок семь лет будут подняты истребители.
Снова небеса порвут, как на тряпки простыни....
Говорят, что народы достойны своих правителей.
Говорят, что дети в ответе за грех родителей.
Говорят, что жертвы плодят грабителей.
То есть, каждому черту по лоху, Господи?