Ищешь что по строкам рыская?
Боль чужую,чужую плоть?
Любовь ли, что была кем-то выстрадана?
И как ворон кружишь вновь и вновь...
Завершения нет и начала
В круговерти уставших страниц.
Лишь огонь,которого вечно мало
В лихорадочном блеске глазниц