Я всё переживу. И собственная смерть
мне вовсе не страшней утраты самых близких…
жаль только одного – уж больше не посметь
с любимою роднёй хлебать из общей миски.
Уйти в хмельную рань с литовкой на горбу,
копируя во всём главу семейства – деда;
кромсать на сто кусков большим ножом арбуз
и слушать, не дыша, рассказы про Победу.
Конфеты воровать, что спрятала под ключ
прижимистая мать отца, бабулька Фрося…
прощения просить, но сколько ни канючь,
пощады не сыскать за запах папиросы.
Тащиться с дядькой в ночь, и на перекладных
попасть “чёрт знам куда”, но где тепло и сытно;
в бою кулачном пасть, лишь схлопотав под дых,
а после выпивать с дружком, который ситный.
С брательником на клёв толстенных сазано’в
помчаться в “Жигулях” по казахстанским сопкам…
в той жизни каждый был удачлив и здоров,
сжимая твёрдо руль и самогона стопку.
***
С потомками сижу за праздничным столом,
но водочка не та и не поётся хором…
как ветхие дома, идёт родня на слом,
а следом ваш слуга, утративший опору.
12 мая 2022 года
Санкт – Петербург