Как останки бумаги
почившего в луже окурка, что навек распрощались с мечтой
превратиться в деталь оригами,
я устал.
Я устал,
как дорога, которую лупят ногами
разномастно обутые толпы одинаково срущих людей.
Сколько дней?
На десятки им счёт или сотни?
Или... день?..
И, наверное, всё-таки
про-ти-вень.