Мы любим не тех, нас любят не те,
Потушены искры для нас в темноте.
Наощупь хватаем самое первое,
И путаем правое, там где всё левое,
Вниз увлекаясь травою горелою.
Где лужи зеркаляться в окнах пустых,
В них пузыри шлют на письмах своих,
Лишь отражения ботинок лихих.
Копыто стучит подковой неровно,
Сверху всё хорошо, а внутри больно.
Капая каплями на грубый булыжник,
Для них все равны, барышня или барыжник,
Жизнь утекает в неизвестный хранильник.
Там, средь витрин и стук мостовых,
Место где нет ни своих, ни чужих.
Нас выбирают не те, мы выбираем не тех,
Встречи случайны, без разных помех,
Не оставляют следа на ленте далёких вех.
Вновь повторяется спирали виток,
Сил остаётся на шаг и надежды глоток.
Тех мы полюбим в конце, кто выберет нас,
Мы выберем тех, кто любит в последний раз,
Закончится в душах гордыни запас.
Это только начало - для очень много всего,
Жизнь = середина, где всё из ничего.
12мая2022г.
;ФилософАрбата НикПетрович
АРБАТ,
МОСКВА.