"Я предпочёл бы пострадать за то, что сказал правду, чем за то, что правда пострадала за моё молчание".
Ральф Уолдо Эмерсон.
Ветер запутал волосы,
Соль на щеках у нас.
Не высыхают полосы
В ямочках возле глаз.
Прошлое вверх тормашками
И в голове - бардак.
Ночью в подушку кашляю.
Выкашлять боль - никак...
Новости вместо ужина
Ищут в рассудке край.
Память хрипит простужено:
Оля, не умирай...
С будущим не проститься мне.
Смерти на свете нет.
Нервно держу ресницами
Беглый дрожащий свет.
Видимо, не по нраву нам
Чей-то чужой уют.
Беженцы мы - бесправные.
Вряд ли нас где-то ждут.
Беженцы бессловесные,
Жизнь обнулилась вдруг.
Нет для святого места нам,
Выбило нас за круг.
Правда моя бродячая,
Гибкая, словно жесть.
Нежность под кожей прячу я,
Ту, что в остатке есть.
Всё, что в остатке - лишнее,
В теме, но не у дел.
Гвоздь на стене Всевышнего,
Видимо, поржавел.
Беженцы мы бездомные -
С дикой тоской в груди.
Знаю, скулить не скромно мне,.
Если готов - суди...
Правда к столбу привязана,
Спрятана за межой.
Люди понять обязаны
Силу тоски чужой...
***Окно в моей кухне, которого уже нет...как и моего любимого города...