Намедни, прямо этаки в субботу,
Затеял я, или хотел зачать.
В башке моей, мЫсля задумав что-то,
Роман мне приказала написать.
А так как дело было в выходные,
В субботу баня, как тут не крути.
В парной оставил мысли я дурные,
Я гнал их паром, Господи прости.
И вот хлебнув кваску, я вытер рожу,
Хотел я мыслей выполнить приказ.
Для куражу, я рюмочку заброшу,
Да и впаду-ка, в творческий экстаз.
Забросив за бородку, честь по чести,
Включаю тему, стало быть в башке.
А темы нет, мозги стоят на месте,
Сижу угрюмо в злобе и тоске.
Налил в гранчак по самую полоску,
И саданул, да что же за напасть.
Потом ещё и вот я пьяный в доску,
Упал от горя на свою кровать.
И вот во сне, Толстой сказал, -не надо,
И Пушкин тоже, сжав в руке стакан.
Он прострелил меня колючим взглядом,
За нами не успеть тебе, пацан.
Я тут подумал, со свиным-то рылом,
Куда я лезу, да в калашный ряд.
Ещё там кто-то обозвал дебилом,
И я проснулся сам себе не рад.
Махнул стакан спросонку и не евши,
Боль, грусть, печаль, куда-то отошла.
И я уже малёха охмелевший,
Душа от боли как-то ожила.
Решил, не буду я писать романов,
А так вот намаракую стишки.
И удалюсь я от глобальных планов,
Кому вершки, кому же корешки.