Подборка в литературно-патриотическом альманахе «Пересвет» №2 (6) 2021 г., г. Белгород, Россия, декабрь 2021 г., стр. 168
ТОЛСТОУС Василий Николаевич
Член Межрегионального союза писателей, ЛИТО им. Н. Хапланова. Автор нескольких книг стихов, изданных в Москве, Киеве, Донецке, Мариуполе. Автор-составитель поэтической антологии «Песни Южной Руси. Стихи русских поэтов Украины (1980-е – 2000-е гг.)», Стихи публиковались в журналах и альманахах России, Канады, Украины, Германии. Лауреат международной литературной премии им. Владимира Даля, литературных премий им. М. Матусовского, им. Олега Бишарева, им. «Молодой гвардии», областной Государственной литературной премии им. Виктора Шутова. Победитель международных поэтических фестивалей. Живёт в г. Макеевка ДНР.
СТИХОТВОРЕНИЯ
***
Да, что поделать – время расставаться.
Так мало тех, кто жить бы здесь хотел,
где вместо ста народностей и наций
теперь лишь эхо плачет в пустоте.
В тиши ржавеют башенные краны,
скелеты строек смотрят в небеса.
Страна сейчас – одна большая рана,
от бедности подкрашенный фасад.
Прости меня, мой край. Простите, деды,
за то, что нет покоя на земле,
за то, что вместо счастья и победы –
звенит тоска от боли этих лет.
Да, вот такие наши перспективы:
и жить нельзя, и некуда идти.
Здесь нет судьбы тому, кому расти бы.
За что нам это? Господи, прости.
"СЕРГЕЙ ПРОКОФЬЕВ"
«Когда-то здесь летали самолёты».
«Да ну? Не заливай, братан».
«Ей-богу, я не вру.
Я убегал сюда, придя с работы,
смотреть, как вниз аэроплан
идёт на первый круг».
И направляли снова два бинокля
в окно соседи средних лет.
Вдали аэропорт
чернел, эпохой ошалевшей проклят,
и башни высохший скелет
глядел на них в упор.
«Назвали же вокзал ”Сергей Прокофьев”,
он ведь не лётчик, – музыкант!»
«И хорошо. Он наш.
И музыканты гибнут на голгофе.
За что? Наверно, за талант,
за стиль и за кураж».
«Наверно, было здесь легко взлетать-то», –
сосед соседу говорил.
«А бой, поди, утих».
Они курили и не знали, кстати,
что над посёлком дрон парил,
и снайпер видел их.
***
Опять с небес, где звёзды и орлы,
в закатный час, к исходу воскресенья,
слетел октябрьский вечер и поплыл
над городом, над улицей осенней.
По-летнему ленивые ветра
несли тепла невидимую россыпь –
туда, где стайкой мчалась детвора,
отряд лихих разбойников курносых.
В большом дворе играли в домино,
а мимо с шумом школьники вприпрыжку
спешили вдоль по улице в кино,
не дочитав потрёпанные книжки...
Тенями вечер с неба наползал.
Несли во двор соседи радиолу,
и быть спокойным, право же, нельзя
от этих песен, странно невесёлых.
Их слушали окрестные дворы,
и подпевал безногий дядя Митя –
широкий двор уютен и открыт,
и с улицей невидимою слитен.
Соседка Тая ставила вино,
чтоб на фронтах погибших помянули.
Мы очень дружно жили на одной
из трёх случайно уцелевших улиц.