О, молчащий о многом,
ты когда-то
был богом, прототипом
для статуй,
но утратил
свой статус.
Обветшали
все боги
и вымерли,
словно
горные реки повымерзли,
и в высоком
соборе,
что стоит
возле моря,
где ходят
вброд -
теснится народ, дымят кадила,
и, собравшись
с силой,
воскрешают обветшалых.
Мотивы -
не новы,
слова -
пусты,
а мне хреново
от суеты,
эй, кто-нибудь
в кассе,
продайте билет
в каком угодно классе
туда, где
никого нет.
Я умываю
руки,
сжигаю мосты,
и это
не от скуки,
как думаешь ты,
но не грусти,
не плачь -
уже достаточно
слёз,
и каждый
сам себе врач,
сам - Дед Мороз.
Внимай, родная, советам -
держи фасон,
и хватит об этом - всё пройдёт
как сон.
Что ж поделаешь, если
жизнь горчит
на вкус?
Сколько
ни чЕрпай -
колодец твой пуст!
А ты всё ищешь ответа -
чья тут вина?
Но из лета
в лето
растёт стена.
И, вот, к разлуке причастный,
находишь
в чём соль -
нет в жизни
счастья,
и смысла -
ноль,
но над бессильной злобой
висит
Млечный Путь,
и разберись, попробуй,
в чём же
здесь суть!
Нет я ничуть
не блефую,
ничего
не таю,
сначала -
рифмую,
потом -
пою.
Когда ж затеет
небо
свой
нестрашный
суд -
мою гитару
ногами
вперёд понесут,
и скажет мудрый зритель:
"Он был
неправ!"
А я - всего лишь, ценитель
диких трав.
Ещё вчера -
был богом,
сегодня -
подлец,
и мне пора
в дорогу,
и сказке -
конец.
Куда ведут
эти рельсы?
Откуда мне знать!
Но ты не смейся,
не смейся,
твою мать!
Когда все стены треснут,
и кончится
бред,
тогда и я
воскресну,
почему бы и нет?