Я сижу у окна. Только что проснулся. У дома напротив что-то белеется: то ли овца, то ли поросёнок...
Любопытство пересилило, и, плеснув из умывальника на лицо холодной водицей, я вышел на улицу. А на дворе 1995 год.
Подхожу к дому и вижу на скамеечке в белом платке (ещё молодится!) сидит Феклуша. И лет-то ей всего с десяток перевалило за сотню, а она всё такая же, всезнающая, всеведающая:
"В одной земле сидит на троне салтан Махмуд турецкий, а в другой - салтан Махмуд персидский, и суд творят они надо всеми людьми. Что по нашему закону так выходит, а по их - всё напротив."
Или "Вот бы хоть в Москве: бегает народ взад да вперёд неизвестно зачем. Вот она суета-то и есть. Суетный народ, вот он и бегает. Ему представляется, что он за делом бежит, торопится бедный, людей не узнает, ему мерещится, что его манит некто, а придёт на место-то, ан пусто, нет ничего, мечта одна. И пойдёт в тоске."
Стою слушаю. Уж не во сне ли? Протираю глаза (ведь умывался же!). Нет бабки. Пропала Феклуша.
Вернулся домой. Взглянул в окно и не увидел белого платка. Мираж?
Да какой мираж! Вот и телевизор в отечественной "стенке" на месте, и пылесос на антресолях, и холодильник на кухне, и стиральная машина в ванной комнате, и электроутюг на гладильной доске, и ажурный палас на полу, и ковёр на стене - всё как было, всё есть.
И зачем Феклуша такое наплела про каких-то Махмудов и про Москву? Был недавно в Москве. Если говорить про Персию, то ковров персидских - увы! - как не было для нас, смертных, так и нет, а вот турецкого чаю - ох и чаю там! А народ и правда бегает взад да вперёд, неизвестно за чем. Хоть я бегал с небольшим блокнотиком. Стандартным. Под карандаш. 50 листиков. Мелко исписанных. Запчасти там разные. Обои нужных расцветок. Носки мужские. Фигли-мигли, каких в звстойные времена было хоть пруд пруди. Гостинчики для жены. Для детей. Для внуков.
Посуетился. Побегал. "Ан пусто, нет ничего, мечта одна." Зато перестроились. Ушли от проклятого застоя. И стоят теперь эти застойные: телевизор, пылесос, холодильник, стиральная машина, электроутюг. Молчат. Не морозят. Не крутятся. Не греются. И палас поистерся. И ковёр бы пора заменить. И обои. Ну насчёт носков - из положения вышел: старенький свитер на портянки, полотенце - на обмотки. Ох и модно получается! Попробуйте. Понравится.
Да и те предметы, которые перечислил, можно было в дело пустить. Есть кое-какие мыслишки, да бумага кончается. Если раздобуду хоть листочек, опишу. Хорошие мысли. Полезные. Пригодятся на чёрный день.
Только закончил свои записки и нечаянно взглянул в окно: там опять забелелось. Неужели Феклуша вернулась? Сгинь, сгинь, странница! Что ты там принесла на мою голову? Уж не салтаны ли в Московию перебазировались?
Опускаю наглухо шторку и на цыпочках удаляюсь от окна.
Девиз: топ-топ.
Примечание: Феклуша - персонаж драмы А. Н. Островского "Гроза".